Amour

J’ai toujours rêvé d’être publié. Mais la nature de ce rêve n’a rien à voir avec le choix d’un éditeur. Admettons plutôt que je rêve de sentir que ce que j’écris a de la valeur, et donc, par extension, que ce que je suis a de la valeur. Besoin de reconnaissance… Comme si un livre publié pouvait vraiment m’aider dans cette tâche. Même un prix Nobel ne suffirait pas à rassurer le petit enfant qui loge dans mon cœur.

Être publié ne fait pas de moi un meilleur humain ni même un meilleur écrivain. C’est dans mon quotidien que je peux trouver l’amour, que je peux me sentir reconnaissant et reconnu. C’est dans l’amour de moi-même que je réalise mes rêves.

Facile à dire, plus dur à mettre en pratique. Il faut suspendre l’activité là-haut, couper le courant, arrêter les machines, supprimer les commandes, fermer les fenêtres et les grilles, ne plus rien laisser sortir. Stop, vacances, congés payés, confinement, tiens ! Confinons les pensées, empêchons-les de sortir ! Elles risquent de contaminer ma bonne humeur et potentiellement la bonne humeur de toutes celles qui me côtoient.

Allez, un peu de ciment, une exception pour une fois. Brique après brique, je mure mon esprit dans le silence. Je l’entends qui crie, qui s’agite, qui me supplie de le laisser sortir. Je reste implacable.

La vie est soudainement toute douce, toute lisse, elle coule avec des petits clapotis heureux, tout ce qui m’entoure est beau, non, pas beau… tout ce qui m’entoure m’émerveille, que ce soit esthétique ou non. Tout ce qui est m’émeut. Une surface rugueuse et douce à la fois, un insecte qui cherche on ne sait quoi sur le bois du bureau, l’aube toute rose qui se lève, cet écran avec ses millions de pixels qui retranscrivent le monde avec une justesse effarante. Même le bazar qui m’entoure est fascinant, le plastique, le bois, les plantes, ce qui vit ou ce qui est mort, tout a sa place, tout est merveilleux.

Le silence s’est installé dans ma tête. Je respire.

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